mercoledì 5 marzo (sera)

Per misteriosa elezione, ora lo scirocco
toglie alla sera la crudezza della primavera
ch'è una gioia del Nord, ma porta
per le strade i primi calzoni bianchi.
Mi si vanno seccando le rose dell'optalidon,
che mi hanno tenuto in piedi durante la visione
della mia povera Deposizione, davanti ai giudici.
E passando davanti a San Pietro, all'inizio
di una nuova primavera, che è la sua fine,
il forte scrittore è uno sfinito zingaro
visitato dalla poesia profetica.
Ecco Pietro II, che scende sulla sua piazza,
d'improvviso deserta, e nel trauma
della ferita che gli traccia due solchi di sangue
sul petto, si passa, sul petto, sulle vesti, le mani
stupito di essere così solo, di dover morire.
«Fui Papa - grida - per amore poetico di Cristo.»
Nessuno lo capisce, né i borghesi né i barbari.
L'età è la nostra, solo più prossima alla fine, 
ed è l'inizio della Nuova Preistoria.

da Pietro II, in Poesia in forma di rosa. Vol. I di Bestemmia. Tutte le poesie, a cura di Graziella Chiarcossi e Walter Siti, Garzanti, Milano 1993.